A-Infos (ca) Italy, Sicilia Libertaria #470 - ESPAÑA Y LA REVOLUCIÓN - Una herida aún abierta (de, en, it, pt, tr)[Traducción automática]

Noventa años después del estallido de la Revolución Española el 19 de 
julio de 1936, ¿qué queda del experimento anarquista más importante y 
extendido de la historia? Reflexionamos sobre ello con dos artículos. 
Con el primero, publicado por Pippo Gurrieri en el especial de 
julio-agosto de 2016 (Con España en el corazón) con motivo del 80 
aniversario de la revolución, comenzamos a celebrar el 50 aniversario de 
este periódico. En el segundo, de Natale Musarra, intentamos un breve 
digresión sobre las ideas fundacionales de la Revolución Española a 
través del texto teórico fundamental de Diego Abad de Santillán, El 
organismo económico de la revolución, publicado en 1936 y actualizado 
durante los dos años siguientes, pero aún inédito en italiano
.
Una herida que sigue abierta.

España -la España libertaria, revolucionaria y antifascista- resonó 
conmigo desde mis primeras lecturas anarquistas, en el verano de 1971. 
La derrota de la guerra civil había ocurrido apenas 32 años antes, 
cuando, durante largos meses, se había alcanzado algo muy parecido a la 
anarquía en el marco de una amarga revolución social. Esto bastó para 
proporcionar una elocuente definición del concepto de utopía, la misma 
que nuestros adversarios nos reprochaban por soñar más allá de la 
realidad. La anarquía, sin embargo, era un hecho concreto, una teoría 
corroborada por la experiencia histórica, con muchos testigos y 
protagonistas aún vivos, derrotados por el fascismo, la traición 
estalinista y el oportunismo.
Nuestra España era una herida abierta y sangrante, debido a la forma en 
que había sido infligida y a la épica guerrillera que impedía su 
cicatrización, manteniéndola fresca y vibrante en el corazón de cada 
individuo animado por sensibilidades libertarias.
Puedo afirmar que mi desarrollo político (y probablemente el de muchos 
otros anarquistas contemporáneos) ha coexistido con un inmenso amor por 
España.
En 1971, cuando me uní al movimiento, la dictadura de Franco aún 
dominaba la gloriosa tierra ibérica; las campañas internacionales para 
la liberación de nuestros presos políticos o para evitar las condenas a 
muerte eran constantes; el exilio libertario español, aunque dividido, 
en Francia y el resto del mundo se preparaba para su regreso; solo las 
hazañas de ETA habían reemplazado, en la cobertura mediática, las de la 
guerrilla libertaria, que desde 1939 hasta finales de la década de 1960 
había dominado casi indiscutiblemente el panorama (y no solo los medios).
Y ser anarquista en Ragusa significaba brillar bajo la luz de la 
antorcha hispana: uno de los primeros españoles que conocí fue Antonio 
Tèllez, que llegó a la ciudad a finales de 1971 para la inminente 
publicación de su libro biográfico sobre Sabatè.
Algunos podrían considerarlo hoy un libro de texto de historia; pero en 
1972, apenas 12 años después de la muerte de "Quico" y 15 años después 
de la de Facerías, era pura actualidad, impulsada por los incansables 
esfuerzos de Franco Leggio, quien, sí, era el editor de Tèllez, pero 
sobre todo un "cómplice", un partidario, alguien, en resumen, que había 
participado en la guerra de guerrillas española -¡y de qué manera!- y 
que cargaba con la acusación de "espagnolitis" que le habían lanzado 
veinte años antes sectores del movimiento más acostumbrados a la charla 
trivial. Y después de Tèllez, muchos otros amigos y camaradas de la 
diáspora libertaria ibérica pasaron por la ciudad.
España: el gran sueño destrozado, la revolución que tocó el cielo, la 
oportunidad perdida que habría cambiado el mundo y quizás evitado la 
Segunda Guerra Mundial, el espíritu rebelde, constante hasta el 
agotamiento, de miles y miles de proletarios anarquistas que se 
sacrificaron, primero para bloquear el fascismo, luego para construir 
una sociedad que expropiara la propiedad privada, la colectivizara y se 
autogestionara, para finalmente continuar ese sueño clandestinamente a 
través de mil intentos de insurrección, sabotajes, acciones y hazañas 
que sería inapropiado llamar heroicas, porque eran personas comunes 
librando una lucha normal, llevando en sus mentes y corazones ideas 
-extraordinarias, en verdad- por las que valía la pena luchar y morir.
Con ellos estaban voluntarios de todo el mundo, antifascistas, 
comunistas, socialistas, anarquistas e incluso un buen grupo de 
sicilianos, algunos de los cuales permanecieron allí para siempre, 
habiendo muerto en las batallas para recuperar metros de tierra del 
fascismo.
En 1977 fui a Barcelona por primera vez; El régimen había caído 
recientemente; mi visita consistió en recorrer la sede y los círculos de 
la CNT reconstruida, entre anarquistas jóvenes y veteranos, en un 
florecimiento de sueños y esperanzas que reavivaron la llama que 
convirtió a la Anarquía y a España en una unión indisoluble.
Existen numerosos libros sobre la España revolucionaria, muchos de 
ellos, con razón, problemáticos, críticos y autocríticos; otros narran 
historias colectivas e individuales. Pero hay uno que siempre he 
recomendado a mis compañeros, el libro que todo anarquista debería tener 
en su mesita de noche: «Durruti y la Revolución Española», de Abel Paz, 
alias Diego Camacho, amigo de Franco Leggio, quien también pasó por 
Ragusa en varias ocasiones.
Su libro plasma todo el coraje, el sacrificio, la pasión y la valentía 
de los revolucionarios españoles; captura todo el poder evocador del 
anarquismo ibérico, una verdadera antorcha para un mundo entero que 
anhelaba liberarse de las cadenas de la opresión. Se percibe el 
entusiasmo por las victorias y la desesperación por las derrotas. Aunque 
el final de la historia sea bien conocido, repasarlo resulta 
beneficioso, un tónico, una panacea, que hace que las dificultades de 
nuestro activismo diario parezcan triviales.
«España en el corazón», cantaba George Moustaki; exactamente así: te 
entra y nunca te abandona. Y basta con un nuevo libro, un cómic, una 
película de Ken Loach, para que el corazón se acelere, para que esa 
herida que todo libertario lleva en el pecho arda, una señal de 
reconocimiento, indeleble, profunda.
Y si mi preciosa hija se llama Blanca, es porque el personaje femenino 
de «Tierra y Libertad», es decir, nuestra España golpeada en el pecho 
por el fascismo y por la espalda por el estalinismo, puede representar, 
para ella primero y para todos nosotros, una esperanza viva, un deseo 
sincero, una utopía en la que creer porque es auténtica y real.

Pippo Gurrieri

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