A-Infos (it) Italy, FDCA, Cantier #24: La giornata di una educatrice arrabbiata - Ilaria Paradiso, Collettivo Educatrici Arrabbiate Bologna (ca, de, en, pt, tr)[traduzione automatica]

La protagonista della storia che andrete a leggere non esiste nel mondo 
reale. Ci piace pensare che un pezzetto di lei viva dentro ogni 
educatrice del terzo settore perché tutto ciò che state per leggere è un 
collage di fatti, sensazioni, emozioni, frustrazioni, rabbie, gioie e 
sofferenze che abbiamo condiviso collettivamente nella fantastica 
avventura che è il Collettivo delle Educatrici Arrabbiate di Bologna. 
Nel testo viene utilizzato in molti punti il femminile universale, 
scelta che il Collettivo ha preso dotandola di accezione critica poiché 
il lavoro educativo è spesso identificato come lavoro di cura che nella 
nostra società viene a sua volta attribuito ad un ruolo che per "natura" 
dovrebbero svolgere le donne. Vorremmo sovvertire tutto questo e tanto 
altro ancora.

Sono le 7:40 e la mia sveglia inizia a suonare. Non la imposto quasi mai 
alle sette e mezzo perché quei dieci minuti in più mi concedono 
l'illusione di un riposo più lungo.

Con gli occhi che ancora faticano ad aprirsi, la prima cosa che faccio è 
quella sconsigliata da qualsiasi medico in tutela del nostro cervello. 
Tastando goffamente il comodino, cerco il mio telefono per disattivare 
la modalità aereo. Questa notte non ero io reperibile e così ho deciso 
di prendermi cura della mia persona e premurarmi di non lasciare che 
nessuna vibrazione mi disturbasse.

Il telefono vibra nervosamente e, tra un buongiornissimo di Zia 
Carmelina ed un meme sul gruppo delle amiche, eccola spuntare. "La chat 
di lavoro". Trentacinque messaggi non letti. Sono sveglia da due minuti 
e già guardo il soffitto, invocando qualche guida spirituale che possa 
proteggermi nel corso di questa giornata appena incominciata. Nel 
frattempo dalla camera ho presto raggiunto il bagno. Non resisto e così 
alle 7:50, comodamente seduta sul water, apro la chat.

Pare che la mia collega reperibile sia stata svegliata alle tre di notte 
da un agente di una caserma per andare a recuperare uno dei nostri 
ragazzi fermato in centro e sprovvisto della dichiarazione che attesta 
che è ospite della nostra struttura. Lui non ha ancora il permesso di 
soggiorno ma, trattandosi di un minore, questa dichiarazione gli 
conferisce una sorta di lasciapassare perché dimostra che è sotto la 
nostra tutela. Sta di fatto che le è toccato alzarsi e andare a 
recuperarlo in taxi, altrimenti lo avrebbero trattenuto fino al mio 
arrivo in turno. Inaccettabile anche solo l'idea di lasciarlo in caserma 
una notte intera. La mia collega nei mesi precedenti ha lavorato troppo, 
ha dovuto coprire turni di un'altra collega che si è licenziata da poco 
e così ha molte ore in più. Proprio non ci voleva questa chiamata 
notturna per lei. Sarà l'ennesima reperibilità non retribuita che 
scivolerà, silenziosamente per molti e dolorosamente per lei, nella 
famosissima e criticatissima banca ore.

Per chi non sapesse bene cosa sia la banca ore, niente paura, è un 
concetto molto semplice. Si immagini un grande deposito di ore in 
surplus che non verranno mai pagate ma che l'educatrice sarà costretta 
prima o poi a smaltire nel caso in cui il suddetto deposito dovesse 
ingrandirsi in maniera esagerata. Questo meccanismo si innesca per un 
motivo altrettanto semplice: l'assenza di soldi a disposizione per poter 
retribuire le ore di straordinario.

I nostri straordinari coincidono spesso con emergenze piccole o grandi. 
Nel lavoro educativo possono verificarsi fatti non prevedibili perché, 
avendo a che fare con l'umano, interagiamo con situazioni che fanno 
parte della quotidianità: un fermo della polizia, una rissa, un braccio 
rotto, una febbre alta. Imprevisti. Imprevisti della vita.

Il senso di colpa mi assale. Potevo essere io reperibile al suo posto, 
cosa avrei fatto se fossi stata sveglia? Avrei finto di non sentire il 
telefono? Che incubo. Penso allo stesso tempo di esser stata fortunata 
quando la reperibilità era toccata a me due giorni prima e non era 
successo nulla. Ed ancora: senso di colpa per aver prodotto questo 
pensiero. "Ma cosa fai? Auguri agli altri di esser svegliati nel cuore 
della notte?" mi chiedo.

Mi fermo e prendo un bel respiro. La speranza è di scacciar via, 
buttando l'aria fuori, questo retaggio del  "senso di colpa"  che altro 
non è se non una trappola che spesso e purtroppo mi trae in inganno. Mi 
faccio coraggio e dopo essermi lavata preparo un caffè e mangio due 
biscotti per non dover spendere gli ennesimi soldi in colazioni 
frenetiche fatte al bar. Quelle colazioni in cui prendo il caffè al 
banco e un cornetto da portare. Cornetto che ingurgito rapidamente nel 
tragitto dal bar alla fermata del bus. Nella peggiore delle ipotesi, 
spendo cinque euro. No, decisamente non posso permettermelo. Lo 
stipendio arriva a metà mese ed io sono rimasta con cento euro sulla 
carta. Se c'è del cibo in dispensa è meglio arrangiarsi. La colazione 
fuori verrà rimandata non appena ci saranno nuovi soldi.

Dal mio posto a sedere in autobus, nel solito tragitto che mi porta a 
lavoro, guardo spesso attorno a me ed osservo la città. A volte 
intravedo il riflesso di me stessa nel vetro e mi guardo con attenzione. 
Sono una "io" evanescente, come fossi un fantasma. Sono proprio 
un'ombra! Mi sento invisibile in questa città. Ciò che è diventata 
Bologna lo percepisco ogni giorno sulla mia pelle. Ultimamente mi piace 
paragonarla ad una di quelle strane macchine che utilizzano i tennisti 
per allenarsi; quelle che sputano energicamente palline da tennis.

Bene, immaginate che al posto delle palline gialle ci siano tutte quelle 
persone che hanno un conto in banca al di sotto dei mille euro. Siamo 
tante e tanti a far parte di questa macro-categoria. Tra tutte queste 
soggettività quelle di cui posso raccontare qualcosa siamo noi: le 
educatrici.

Le educatrici dei servizi scolastici, dei socio-educativi, delle 
comunità per minori stranieri non accompagnati, dei servizi abitativi; 
quelle dei servizi domiciliari, quelle delle comunità educative h 24 e 
quelle dei centri diurni. Le educatrici che lavorano nelle comunità 
mamma-bambino e quelle che invece si occupano di persone con problemi 
psichiatrici. Quelle che fanno educativa di strada e quelle che lavorano 
come jolly; quelle che fanno gli incontri protetti e le educatrici che 
lavorano con persone disabili.

Vivere Bologna ed essere educatrici è un binomio che inizia ad essere 
stridente. Il mercato immobiliare è alle stelle e alla domanda delle zie 
al pranzo di Pasqua "ma perché non ti compri casa?!" io ormai non so più 
cosa rispondere!

Come faccio a spiegargli che per comprare una casa mi serve un contratto 
a tempo indeterminato, una busta paga dignitosa e dei garanti? 
Quest'ultimo elemento lascia intendere poi che i nostri genitori debbano 
letteralmente garantire per noi. E se qualcuna i genitori non li ha più? 
E se qualcuna non volesse gravare sulla propria famiglia? E se qualcuna 
volesse prendere finalmente la propria vita in mano e rendersi 
indipendente? Bene, in questi casi potremmo tutte convenire sul fatto 
che abbiamo un piano B. Il piano B sarebbe vivere in affitto. Una stanza 
singola nella città di Bologna è arrivata a costare tra le quattrocento 
e le mille euro. Peccato che io ne guadagno novecento di euro. Al mese. 
Come posso permettermelo?

Ed ecco che mi sento di essere una pallina gialla in coda a tante altre 
palline gialle in attesa del mio momento. Quello in cui sarò sputata 
fuori dalla città in cui ho scelto di vivere. Dalla Bologna che tutti mi 
raccontavano come inclusiva, piena di spazio per tutte e tutti e che, 
invece, deludendo tutte le mie aspettative e speranze, è stata 
trasformata nell'ennesima  città-vetrina.

Bologna è stata rimpastata in un dolce al miele esposto nel bancone 
delle  città-vetrina, studiata a tavolino per esser messa a disposizione 
dei turisti che, come orsi golosi, vengono a visitarla ammaliati, pronti 
ad abbuffarsi delle sue bellezze e del suo centro storico brillante. E 
dove dormono i turisti se non in quegli Airbnb che fino a pochi anni fa 
erano appartamenti affittati dove abitava magari una famiglia, uno 
studente, una coppia?

Come da copione, ciò che accade nelle  città-vetrina  è piuttosto 
semplice: dei margini nessuno si preoccupa; o meglio è bene che i 
margini rimangano nascosti dai mille occhi che attraversano il centro. 
Ecco ancora una volta che mi sento quella pallina da tennis. Ma se mi 
guardo bene attorno, al mio fianco, tra le forme sferiche e gialle, 
posso distinguere alcune delle mie colleghe e se metto bene a fuoco 
anche le persone per cui lavoro! Se ci ripenso inizio a non sentirmi poi 
così sola e mi chiedo spesso cosa potrebbe accadere se, tutte coscienti 
di ciò che succede

attorno a noi, ci ribellassimo.

La prima cosa che accade, dopo due ore che sono arrivata in struttura e 
dopo aver fatto le mie chiacchiere con i ragazzi, è iniziare a ricevere 
le prime telefonate. È la mia coordinatrice. "Alina è in malattia, non 
può venire a darti il cambio all'una. Resti tu, ok?". Eh no! Oggi mi ero 
organizzata in modo differente. Avevo finalmente fissato l'appuntamento 
dalla mia psicologa dopo mesi che non riuscivo ad incastrarla in nessun 
buco. Se mancherò sarò costretta a pagare ugualmente la seduta. Sono 
sessanta euro che, sottratti ai cento rimasti sul conto, mi faranno 
rimanere con quaranta euro e senza il piacere di aver sfogato il mio 
senso di frustrazione su quella povera donna. Appunta qualsiasi cosa 
esca dalla mia bocca e annuisce in silenzio ricordandomi ogni tanto che 
"devi capire quello che cerchi tu, devi ascoltare te stessa!". Mi vorrei 
tanto ascoltare, ma come diamine faccio se ogni volta che provo a farlo 
qualcuno mi sabota?

Provo a chiedere alla coordinatrice di trovare qualcun'altra spiegando 
la mia condizione in maniera esplicita ma "e chi ti mando? Non c'è 
nessuno, lo sai anche tu che Giada si è licenziata la scorsa settimana. 
Mi dispiace, non so come poterti aiutare, non possiamo lasciare la 
struttura scoperta". Era un mese che avevo organizzato questo cambio. 
Sono costretta a stringere i denti, ascoltare il mio stomaco che ribolle 
e tentare goffamente di calmarmi. Il risultato è un fallimento.

Continuo a pensare a quella parola che odio e detesto:  flessibilità. 
Eccola fluttuare nella mia mente e urtare contro la calotta cranica un 
po' come il salvaschermo Windows con cui solitamente scrivevo il mio 
nome bombato. Essere flessibile è il mantra del lavoro educativo, è la 
parola spalmata su qualsiasi annuncio voi troviate sul web e non. Si 
tratta di quella famosa e antica pratica dello spremere come un limone 
le persone, che assumono a loro volta la capacità di riprendere forma 
umana dopo esser state ridotte a straccio appallottolato. Ecco cosa è la 
flessibilità. È solo una stupida scusa per tappare i buchi di un 
sistema/scolapasta al collasso. Ma come è possibile che siamo così ridotte?

Seduta alla scrivania dell'ufficio, tra una mail e l'altra, riecheggiano 
nella mia testa i grandi slogan: "siamo tutte una grande famiglia", 
"agiamo per il bene delle persone", "essere educatrice è una vocazione", 
"educatrici si nasce e non si diventa", "garantiamo servizi alla 
persona", "non c'è esercizio migliore per il cuore che stendere la mano 
ed aiutare gli altri ad alzarsi". Tutto questo è mero e puro slogan!

Cosa significa essere parte di una grande famiglia? Non vorrà mica 
significare fare leva sullo spirito di sacrificio? Ed ancora, il 
concetto di "famiglia" quell'organo della nostra società su cui qualcuna 
ha detto "troppa famiglia fa male!". La direzione che stiamo prendendo 
non è quella di de-costruirla, criticarla e reinventarla la famiglia? 
Svincolarla dal suo valore tradizionale che ha generato a conti fatti 
molti oppressi ed oppresse piuttosto che soggettività libere e non 
disfunzionali. Ma attenzione, qui non parliamo di volontariato sociale, 
di vocazione, di  piètas  ed amore sfrenato verso l'altro. Qui parliamo 
di persone che lavorano per altre persone. Il lavoro va pagato, tutelato 
ed anche dignitosamente! Cosa è che spinge molte persone a credere che 
una educatrice debba sacrificare se stessa per il bene delle persone per 
cui lavora? Cosa è che spinge a credere che io debba essere flessibile 
come una fisarmonica? Io, che il sacrificio venga fatto per i ragazzi 
per cui lavoro, inizio a dubitarne. Penso invece che spesso si diventi 
come tanti piccoli pezzi di stoffa che vanno a tappare freneticamente 
quei buchi del sistema/scolapasta di cui accennavo prima.

Chi ne paga le conseguenze però non siamo solo noi, sono soprattutto le 
persone per cui lavoriamo. Ultimi in questa catena di montaggio. 
L'obiettivo è "fatturare!". Mi chiedo dove siano tutti i bei concetti 
che avevo studiato all'università, dove siano andati a finire tutti i 
bei propositi e le immagini che avevo creato nel mio cinema fantastico 
quando stappavo sorridente una bottiglia di prosecco con la corona 
d'alloro in testa.

Nel mondo delle vetrine ci sono cascate anche le cooperative sociali. 
Quello che sta succedendo è che i valori del sociale, di cui tanto ci 
hanno fatto leggere e studiare, faticano a essere applicati.

Si scontrano con una dura realtà in cui la priorità viene data alle 
risorse ed ai bandi per i quali si lavora compulsivamente e 
teleologicamente. Il fine non è più la persona bensì raggiungere 
l'obiettivo finale, giustificare la spesa, fare numeri e incassare. Un 
lento processo di deumanizzazione verso la rotta aziendale lì dove le 
persone sono numeri.

Mi sento di aver vissuto e continuare a vivere in un mondo fatto di 
contraddizioni tra quelli che sono i miei valori, tra ciò che sono stati 
i miei propositi e quella che è la realtà dei fatti. Dove è finita la 
mia dignità e dove quella delle persone per cui lavoro? Diventa 
complesso così vivere una quotidianità lavorativa che va nella direzione 
opposta a ciò che sento di essere e ciò che penso sia giusto.

Finisco le mie ultime chiacchiere con i ragazzi ma sono distratta ed a 
volte mi si riempiono gli occhi di lacrime per una rabbia che non so più 
dove incanalare. A fine turno mi accorgo di avere due chiamate perse da 
Clara. Sicuramente vorrà propormi di andare a prendere uno spritz in 
centro con i soldi che non ho mentre ci lagniamo delle nostre sventure 
lavorative. Anche lei come me è un'educatrice. La richiamo non appena 
esco dalla struttura. Non posso crederci, mi dà una notizia che mi fa 
frizzare tutto il corpo. Mi ha detto che questa sera al bar di San 
Donato c'è l'assemblea di quelle ragazze di cui già mi aveva parlato. Le 
"educatrici arrabbiate". Clara, che le frequenta, mi spiega che hanno 
chiamato un'assemblea pubblica per ripensare collettivamente a quali 
possano essere le pratiche di lotta da agire per iniziare a far sentire 
la nostra voce di lavoratrici del terzo settore e del mondo educativo. 
Mi dice "basta, non ne posso più di sentire tutte le tue critiche al 
sistema e vederti poi reagire come un'alghetta moscia. A questo giro o 
vieni o non ti parlo più!". Ha ragione. Mi fiondo sul primo autobus per 
raggiungere il posto dell'appuntamento e mi sento felice, al diavolo la 
stanchezza! Eccola, Clara mi aspetta vicino al bar. Dietro di lei posso 
scorgere centinaia di palline gialle.

La rabbia è sovversiva se si collettivizza.

L'articolo è comparso in «Gli Asini», n. 109, Luglio-Agosto 2023. 
Ringraziamo Ilaria Paradiso, il Collettivo Educatrici Arrabbiate di 
Bologna e il gruppo redazionale per l'amichevole concessione a 
riprodurre il testo.

http://alternativalibertaria.fdca.it/
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