A-Infos (ca) Italy, FDCA, Cantier #24: El día de un educador enojado - Ilaria Paradiso, Collettivo Educatrici Arrabbiate Bolonia (de, en, it, pt, tr)[Traducción automática]

El protagonista de la historia que vas a leer no existe en el mundo 
real. Nos gusta pensar que un pedacito de ella vive dentro de cada 
educador del tercer sector porque todo lo que estás a punto de leer es 
un collage de hechos, sensaciones, emociones, frustraciones, enojos, 
alegrías y sufrimientos que hemos compartido colectivamente en la 
fantástica aventura que es el Colectivo de Educadores Enfadados de 
Bolonia. En el texto se utiliza en muchos puntos el femenino universal, 
elección que el Colectivo ha hecho y le ha dado un sentido crítico ya 
que el trabajo educativo se identifica muchas veces como un trabajo de 
cuidados que en nuestra sociedad a su vez se atribuye a un papel que por 
"naturaleza" deben realizar las mujeres. Nos gustaría subvertir todo 
esto y mucho más.

Son las 7:40 y mi alarma empieza a sonar. Casi nunca lo pongo a las 
siete y media porque esos diez minutos extra me dan la ilusión de un 
descanso más prolongado.

Con los ojos todavía luchando por abrirse, lo primero que hago es lo que 
no recomienda ningún médico para proteger nuestro cerebro. Palpando 
torpemente la mesa de noche, alcanzo mi teléfono para apagar el modo 
avión. Esta noche no estaba disponible y por eso decidí cuidarme y 
asegurarme de que ninguna vibración me molestara.

El teléfono vibra nerviosamente y, entre un muy buenos días de tía 
Carmelina y un meme sobre el grupo de amigos, aquí aparece ella. "El 
chat de trabajo". Treinta y cinco mensajes sin leer. Llevo dos minutos 
despierto y ya estoy mirando al techo, invocando algún guía espiritual 
que pueda protegerme durante este día que recién comienza. Mientras 
tanto, pronto llegué al baño desde el dormitorio. No puedo resistirme y 
a las 7.50, sentado cómodamente en el baño, abro el chat.

Parece que a mi colega de guardia lo despertó a las tres de la madrugada 
un oficial de un cuartel para ir a recoger a uno de nuestros muchachos 
que había sido detenido en el centro y no tenía la declaración que 
certificara que era huésped de Nuestra Planta. Todavía no tiene permiso 
de residencia pero, como es menor de edad, esta declaración le da una 
especie de pase porque demuestra que está bajo nuestra protección. El 
caso es que tuvo que levantarse e ir a buscarlo en un taxi, sino lo 
hubieran retenido hasta que llegara mi turno. Incluso la idea de dejarlo 
en el cuartel toda una noche es inaceptable. Mi colega trabajó demasiado 
en los meses anteriores, tuvo que cubrir turnos de otra colega que 
renunció recientemente y por eso tiene muchas horas extra. Realmente no 
necesitaba esta llamada nocturna. Será otra guardia no remunerada que se 
deslizará, silenciosa para muchos y dolorosa para ella, al famoso y muy 
criticado banco de horas.

Para los que no sepáis qué es el banco de horas, no os preocupéis, es un 
concepto muy sencillo. Imaginemos un gran depósito de horas excedentes 
que nunca será pagado pero del que el educador tarde o temprano se verá 
obligado a disponer si dicho depósito creciera excesivamente. Este 
mecanismo se activa por una razón igualmente simple: la falta de dinero 
disponible para pagar las horas extras.

Nuestras horas extras suelen coincidir con emergencias pequeñas o 
grandes. En el trabajo educativo pueden ocurrir acontecimientos 
impredecibles porque, al tratar con humanos, interactuamos con 
situaciones que forman parte de la vida cotidiana: una parada policial, 
una pelea, un brazo roto, una fiebre alta. Eventos imprevistos. 
Acontecimientos inesperados en la vida.

El sentimiento de culpa me asalta. Podría haber estado de guardia en su 
lugar, ¿qué habría hecho si hubiera estado despierto? ¿Fingiría no 
escuchar el teléfono? Qué pesadilla. Al mismo tiempo creo que tuve 
suerte cuando estuve de guardia dos días antes y no pasó nada. Y 
nuevamente: culpa por haber producido este pensamiento. "¿Qué estás 
haciendo? ¿Quieres que despierten a los demás en mitad de la noche? Me 
pregunto.

Me detengo y respiro profundamente. La esperanza es ahuyentar, echando 
el aire, este legado de "culpabilidad" que no es más que una trampa que 
muchas veces y lamentablemente me induce a error. Me armo de valor y 
después de lavarme me preparo un café y me como dos galletas para no 
tener que gastar ni un duro más en frenéticos desayunos en el bar. Esos 
desayunos en los que tomo café en la barra y un croissant para llevar. 
Croissant que me bebo rápidamente de camino del bar a la parada de 
autobús. En el peor de los casos gasto cinco euros. No, definitivamente 
no puedo permitírmelo. El sueldo llega a mitad de mes y me quedo con 
cien euros en la tarjeta. Si hay comida en la despensa lo mejor es 
conformarse. El desayuno al aire libre se pospondrá tan pronto como haya 
dinero nuevo.

Desde mi asiento en el autobús, en mi habitual camino al trabajo, a 
menudo miro a mi alrededor y observo la ciudad. A veces me veo reflejado 
en el espejo y me miro con atención. Soy un "yo" evanescente, como si 
fuera un fantasma. ¡Soy sólo una sombra! Me siento invisible en esta 
ciudad. Puedo sentir cada día en mi piel en qué se ha convertido 
Bolonia. Últimamente me gusta compararlo con una de esas extrañas 
máquinas que utilizan los tenistas para entrenar; los que escupen 
enérgicamente pelotas de tenis.

Pues imagina que en lugar de las bolas amarillas están todas esas 
personas que tienen una cuenta bancaria de menos de mil euros. Somos 
muchos los que formamos parte de esta macrocategoría. Entre todas estas 
subjetividades, de las que puedo decir algo somos de nosotros: los 
educadores.

Los educadores de los servicios escolares, servicios socioeducativos, 
comunidades de menores extranjeros no acompañados, servicios de 
vivienda; los de servicios a domicilio, los de comunidades educativas 24 
horas y los de centros de día. Los educadores que trabajan en 
comunidades maternoinfantiles y los que, en cambio, tratan con personas 
con problemas psiquiátricos. Los que hacen educación de calle y los que 
trabajan como bromistas; los que celebran reuniones protegidas y los 
educadores que trabajan con personas discapacitadas.

Vivir en Bolonia y ser educadores es una combinación que empieza a 
resultar discordante. El mercado inmobiliario está por las nubes y la 
pregunta de las tías durante el almuerzo de Pascua es "¡¿pero por qué no 
te compras una casa?!" ¡Ya no sé qué responder!

¿Cómo le explico que para comprar una casa necesito un contrato 
indefinido, un sueldo digno y avalistas? Este último elemento sugiere 
entonces que nuestros padres deben, literalmente, responder por 
nosotros. ¿Qué pasa si algunos de ellos ya no tienen padres? ¿Qué pasa 
si alguien no quiere ser una carga para su familia? ¿Qué pasaría si 
alguien finalmente quisiera tomar el control de su vida e 
independizarse? Pues en estos casos todos podríamos estar de acuerdo en 
que tenemos un plan B. El plan B sería vivir de alquiler. Una habitación 
individual en la ciudad de Bolonia ha llegado a costar entre 
cuatrocientos y mil euros. Lástima que gano novecientos euros. Por mes. 
¿Cómo puedo permitírmelo?

Y ahora me siento como una bola amarilla en la cola de muchas otras 
bolas amarillas esperando mi momento. En el que me expulsarán de la 
ciudad en la que elegí vivir. De la Bolonia que todos me decían 
inclusiva, llena de espacio para todos y que, en cambio, decepcionando 
todas mis expectativas y esperanzas, se transformó en una ciudad 
escaparate más.

Bolonia se ha transformado en un pastel de miel expuesto en los 
mostradores de las ciudades escaparate, diseñado para ser puesto a 
disposición de los turistas que, como osos codiciosos, vienen a 
visitarla encantados, dispuestos a atiborrarse de sus bellezas y de su 
brillante centro histórico. ¿Y dónde duermen los turistas sino en esos 
Airbnbs que hasta hace unos años eran apartamentos de alquiler donde 
vivía quizás una familia, un estudiante, una pareja?

Como era de esperar, lo que sucede en las ciudades modelo es bastante 
simple: a nadie le importan los márgenes; o mejor dicho es mejor que los 
bordes queden ocultos a los mil ojos que pasan por el centro. Aquí me 
siento una vez más como esa pelota de tenis. Pero si miro atentamente a 
mi alrededor, a mi lado, entre las formas esféricas y amarillas, puedo 
distinguir a algunos de mis compañeros y si me concentro bien, ¡incluso 
a las personas para las que trabajo! Si lo pienso empiezo a no sentirme 
tan solo y muchas veces me pregunto qué podría pasar si, todos 
conscientes de lo que está pasando.

a nuestro alrededor, nos rebelamos.

Lo primero que pasa, después de dos horas de llegar a las instalaciones 
y después de haber tenido mi charla con los chicos, es empezar a recibir 
las primeras llamadas telefónicas. Ella es mi coordinadora. "Alina está 
enferma y no puede venir a relevarte a la una. Tú te quedas, ¿vale?". 
¡Bueno no! Hoy me organicé de otra manera. Finalmente había concertado 
una cita con mi psicóloga después de meses de no poder encajarla en 
ningún agujero. Si me lo pierdo, me veré obligado a pagar la sesión de 
todos modos. Son sesenta euros que, restados de los cien que quedan en 
la cuenta, me dejarán cuarenta euros y sin el placer de haber desahogado 
mi sentimiento de frustración con esa pobre mujer. Anota todo lo que 
sale de mi boca y asiente en silencio, recordándome de vez en cuando que 
"tienes que entender lo que buscas, ¡tienes que escucharte a ti mismo!". 
Me encantaría escucharme a mí mismo, pero ¿cómo carajos lo hago si cada 
vez que lo intento alguien me sabotea?

Intento pedirle al coordinador que busque a otra persona, explicándole 
mi condición explícitamente pero "¿y a quién te mando? No hay nadie, 
sabes también que Giada renunció la semana pasada. Lo siento, no sé cómo 
puedo ayudarte, no podemos dejar la estructura descubierta." Llevaba un 
mes organizando este cambio. Me veo obligado a apretar los dientes, 
escuchar cómo se me revuelve el estómago y tratar de calmarme 
torpemente. El resultado es el fracaso.

Sigo pensando en esa palabra que odio y detesto: flexibilidad. Allí 
estaba flotando en mi mente y chocando contra la escutelaria, un poco 
como el salvapantallas de Windows con el que normalmente escribía mi 
nombre en forma de cúpula. Ser flexible es el mantra del trabajo 
educativo, es lo que se corre en cualquier anuncio que encuentres en la 
web y en otros lugares. Se trata de esa famosa y antigua práctica de 
exprimir a las personas como si fueran un limón, quienes a su vez 
adquieren la capacidad de retomar la forma humana después de haber sido 
reducidas a un trapo hecho una bola. Eso es la flexibilidad. Es 
simplemente una excusa estúpida para tapar los agujeros de un 
colador/sistema que se derrumba. ¿Pero cómo es posible que seamos tan 
pequeños?

Sentada ante el escritorio de la oficina, entre un correo electrónico y 
otro, resuenan en mi cabeza los grandes lemas: "todos somos una gran 
familia", "actuamos por el bien de las personas", "ser educador es una 
vocación", "educadores se nace y no se hace", "garantizamos servicios a 
la persona", "no hay mejor ejercicio para el corazón que tender la mano 
y ayudar a los demás a levantarse". ¡Todo esto es mero y puro slogan!

¿Qué significa ser parte de una gran familia? ¿No significa eso 
aprovechar el espíritu de sacrificio? Y de nuevo, el concepto de 
"familia", ese órgano de nuestra sociedad del que alguien dijo 
"¡demasiada familia es mala!". ¿No estamos tomando la dirección de 
deconstruir, criticar y reinventar la familia? Liberarlo de su valor 
tradicional que en última instancia ha generado muchos hombres y mujeres 
oprimidos en lugar de subjetividades libres y no disfuncionales. Pero 
ojo, aquí no hablamos de voluntariado social, de vocación, de piètas y 
de amor desenfrenado hacia los demás. Aquí estamos hablando de personas 
que trabajan para otras personas. ¡El trabajo debe ser remunerado, 
protegido y además digno! ¿Qué es lo que lleva a mucha gente a creer que 
un educador debe sacrificarse por el bien de las personas para las que 
trabaja? ¿Qué te hace creer que necesito ser tan flexible como un 
acordeón? Estoy empezando a dudar de que el sacrificio se haga por los 
niños para los que trabajo. En cambio, creo que a menudo nos volvemos 
como muchos pequeños trozos de tela que tapan frenéticamente esos 
agujeros en el sistema de colador que mencioné antes.

Sin embargo, quienes pagamos las consecuencias no somos sólo nosotros, 
son sobre todo las personas para las que trabajamos. El último en esta 
línea de montaje. El objetivo es "¡facturar!". Me pregunto dónde están 
todos los hermosos conceptos que había estudiado en la universidad, 
dónde terminaron todas las hermosas intenciones e imágenes que había 
creado en mi cine fantástico cuando estaba sonriendo descorchando una 
botella de prosecco con una corona de laurel en la cabeza.

Las cooperativas sociales también han caído en el mundo de los 
escaparates. Lo que está sucediendo es que los valores sociales, sobre 
los cuales tanto nos han hecho leer y estudiar, están luchando por ser 
aplicados.

Chocan con una dura realidad en la que se da prioridad a recursos y 
licitaciones por las que trabajan de forma compulsiva y teleológica. La 
meta ya no es la persona sino llegar al objetivo final, justificar el 
gasto, hacer números y sacar provecho. Un lento proceso de 
deshumanización hacia el camino corporativo donde las personas son números.

Siento que he vivido y sigo viviendo en un mundo hecho de 
contradicciones entre cuáles son mis valores, entre cuáles han sido mis 
intenciones y cuál es la realidad de los hechos. ¿Dónde se ha ido mi 
dignidad y la de las personas para las que trabajo? Se vuelve complejo 
vivir una vida laboral diaria que va en dirección contraria a lo que 
siento que soy y lo que creo que es correcto.

Termino mi última charla con los chicos pero estoy distraída y a veces 
mis ojos se llenan de lágrimas por un enfado que ya no sé dónde 
canalizar. Al final del turno me doy cuenta de que tengo dos llamadas 
perdidas de Clara. Seguramente querrá sugerirnos que vayamos a tomar un 
chorrito al centro con el dinero que no tengo mientras nos quejamos de 
nuestras desgracias laborales. Como yo, ella también es educadora. Te 
llamaré tan pronto como salga de las instalaciones. No lo puedo creer, 
me da una noticia que me hace un hormigueo en todo el cuerpo. Me dijo 
que esta tarde en el bar San Donato hay una reunión de esas chicas de 
las que ya me había hablado. Los "educadores enojados". Clara, que los 
frecuenta, me explica que convocaron a una reunión pública para repensar 
colectivamente cuáles podrían ser las prácticas de lucha para empezar a 
hacer oír nuestra voz como trabajadores del tercer sector y del mundo 
educativo. Me dice "basta, ya no soporto escuchar todas tus críticas al 
sistema y luego verte reaccionar como un trozo de alga inerte. ¡En esta 
gira o vienes o no te hablo más!". El tiene razón. Me subo al primer 
autobús para llegar al lugar de encuentro y me siento feliz, ¡al diablo 
con el cansancio! Aquí está, Clara me espera cerca de la barra. Detrás 
de ella puedo ver cientos de bolas amarillas.

La ira es subversiva si colectiviza.

El artículo apareció en «Gli Asini», n. 109, julio-agosto de 2023. 
Agradecemos a Ilaria Paradiso, al Collettivo Educatrici Arrabbiate di 
Bologna y al equipo editorial por el amable permiso para reproducir el 
texto.

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