A-Infos (pt) Italy, FDCA, Cantier #24: O dia de um educador furioso - Ilaria Paradiso, Collettivo Educatrici Arrabbiate Bologna (ca, de, en, it, tr)[traduccion automatica]

O protagonista da história que você vai ler não existe no mundo real. 
Gostamos de pensar que um pedacinho dela vive dentro de cada educador do 
terceiro setor porque tudo o que você vai ler é uma colagem de fatos, 
sensações, emoções, frustrações, raivas, alegrias e sofrimentos que 
compartilhamos coletivamente na fantástica aventura que é o Coletivo dos 
Educadores Furiosos de Bolonha. No texto o feminino universal é 
utilizado em muitos pontos, uma escolha que o Coletivo fez e lhe 
atribuiu um significado crítico, uma vez que o trabalho educativo é 
muitas vezes identificado como um trabalho de cuidado que na nossa 
sociedade é por sua vez atribuído a um papel que por "natureza" deve 
realizar mulheres. Gostaríamos de subverter tudo isso e muito mais.

São 7h40 e meu alarme começa a tocar. Quase nunca coloco para sete e 
meia porque esses dez minutos extras me dão a ilusão de um descanso mais 
longo.

Com os olhos ainda lutando para abrir, a primeira coisa que faço é o que 
não é recomendado por nenhum médico para proteger nosso cérebro. 
Tateando desajeitadamente na mesa de cabeceira, pego meu telefone para 
desligar o modo avião. Esta noite não estava disponível e por isso 
decidi cuidar de mim e ter cuidado para não deixar que nenhuma vibração 
me perturbasse.

O telefone vibra nervosamente e, entre um muito bom dia da tia Carmelina 
e um meme sobre o grupo de amigos, aqui aparece ela. "O bate-papo de 
trabalho". Trinta e cinco mensagens não lidas. Estou acordado há dois 
minutos e já estou olhando para o teto, invocando algum guia espiritual 
que possa me proteger neste dia que apenas começou. Nesse ínterim, logo 
cheguei ao banheiro vindo do quarto. Não resisto e então às 7h50, 
sentado confortavelmente no vaso sanitário, abro o chat.

Parece que meu colega de plantão foi acordado às três da manhã por um 
oficial de um quartel para ir buscar um de nossos meninos que havia sido 
detido no centro e não tinha a declaração atestando que era hóspede de 
nossas instalações. Ainda não possui autorização de residência mas, 
sendo menor, esta declaração dá-lhe uma espécie de passe porque 
demonstra que está sob a nossa protecção. O fato é que ela teve que se 
levantar e ir pegar um táxi, senão eles teriam esperado até o meu turno 
chegar. Até a ideia de deixá-lo no quartel uma noite inteira é 
inaceitável. Minha colega trabalhou demais nos meses anteriores, teve 
que cobrir turnos de outra colega que pediu demissão recentemente e por 
isso tem muitas horas extras. Ela realmente não precisava dessa ligação 
tarde da noite. Será mais uma situação de plantão não remunerado que 
cairá, silenciosamente para muitos e dolorosamente para ela, no famoso e 
altamente criticado banco de horas.

Para quem não sabe o que é banco de horas, não se preocupe, é um 
conceito muito simples. Imaginemos um grande depósito de horas 
excedentes que nunca será pago, mas que o educador será, mais cedo ou 
mais tarde, obrigado a desfazer-se se o referido depósito crescer 
excessivamente. Esse mecanismo é acionado por um motivo igualmente 
simples: a falta de dinheiro para pagar horas extras.

Nossas horas extras geralmente coincidem com emergências pequenas ou 
grandes. No trabalho educativo podem ocorrer acontecimentos 
imprevisíveis porque, lidando com humanos, interagimos com situações que 
fazem parte do cotidiano: uma parada policial, uma briga, um braço 
quebrado, uma febre alta. Eventos imprevistos. Eventos inesperados na vida.

O sentimento de culpa me assalta. Eu poderia estar de plantão no lugar 
dela, o que eu teria feito se estivesse acordado? Eu fingiria não ouvir 
o telefone? Que pesadelo. Ao mesmo tempo, acho que tive sorte quando 
estive de plantão dois dias antes e nada aconteceu. E de novo: culpa por 
ter produzido esse pensamento. "O que você está fazendo? Você deseja que 
outros sejam acordados no meio da noite? Eu me pergunto.

Paro e respiro fundo. A esperança é afugentar, jogando fora, esse legado 
de "culpa" que nada mais é do que uma armadilha que muitas vezes e 
infelizmente me engana. Tomo coragem e depois de me lavar preparo um 
café e como dois biscoitos para não ter que gastar mais um centavo em 
cafés da manhã frenéticos no bar. Aqueles cafés da manhã onde pego um 
café no balcão e um croissant para levar. Croissant que engulo 
rapidamente no caminho do bar até o ponto de ônibus. Na pior das 
hipóteses, gasto cinco euros. Não, definitivamente não posso pagar. O 
salário chega a meio do mês e fico com cem euros no cartão. Se houver 
comida na despensa é melhor se contentar. O café da manhã lá fora será 
adiado assim que houver dinheiro novo.

Do meu assento no ônibus, no meu trajeto habitual para o trabalho, 
muitas vezes olho ao meu redor e observo a cidade. Às vezes me vejo no 
espelho e me olho com atenção. Sou um "eu" evanescente, como se fosse um 
fantasma. Sou apenas uma sombra! Sinto-me invisível nesta cidade. Posso 
sentir na minha pele o que Bolonha se tornou todos os dias. Ultimamente 
gosto de compará-lo a uma daquelas máquinas estranhas que os tenistas 
usam para treinar; aqueles que cuspem bolas de tênis com energia.

Pois bem, imagine que em vez das bolas amarelas estão todas aquelas 
pessoas que têm uma conta bancária inferior a mil euros. Muitos de nós 
fazemos parte desta macrocategoria. Dentre todas essas subjetividades, 
quem posso contar somos nós: os educadores.

Os educadores dos serviços escolares, dos serviços socioeducativos, das 
comunidades para menores estrangeiros não acompanhados, dos serviços de 
alojamento; os dos serviços domiciliários, os das comunidades educativas 
24 horas e os dos centros de dia. Os educadores que trabalham em 
comunidades materno-infantis e aqueles que lidam com pessoas com 
problemas psiquiátricos. Os que fazem educação de rua e os que trabalham 
como curingas; aqueles que realizam reuniões protegidas e os educadores 
que trabalham com pessoas com deficiência.

Viver em Bolonha e ser educador é uma combinação que começa a ficar 
chocante. O mercado imobiliário está em alta e a pergunta das tias no 
almoço de Páscoa é "mas por que você não compra uma casa?!" Já não sei o 
que responder!

Como posso explicar-lhe que para comprar uma casa preciso de um contrato 
permanente, de um salário digno e de fiadores? Este último elemento 
sugere então que nossos pais devem literalmente atestar por nós. E se 
alguns deles não tiverem mais pais? E se alguém não quiser sobrecarregar 
sua família? E se alguém quisesse finalmente assumir o controle da vida 
e se tornar independente? Bom, nesses casos todos poderíamos concordar 
que temos um plano B. O plano B seria morar de aluguel. Um quarto 
individual na cidade de Bolonha chegou a custar entre quatrocentos e mil 
euros. Pena que ganho novecentos euros. Por mês. Como posso pagar por isso?

E agora sinto que sou uma bola amarela na fila de muitas outras bolas 
amarelas esperando pelo meu momento. Aquele em que serei expulso da 
cidade que escolhi para morar. Da Bolonha que todos me diziam ser 
inclusiva, cheia de espaço para todos e que, ao invés, frustrando todas 
as minhas expectativas e esperanças, se transformou em mais uma cidade 
vitrine.

Bolonha foi remodelada num bolo de mel exposto no balcão das 
cidades-vitrine, pensado para ser colocado à disposição dos turistas 
que, como ursos gananciosos, vêm visitá-la encantados, prontos a 
deliciar-se com as suas belezas e o seu brilhante centro histórico. E 
onde dormem os turistas senão naqueles Airbnbs que até há poucos anos 
eram apartamentos alugados onde morava talvez uma família, um estudante, 
um casal?

Como esperado, o que acontece nas cidades-vitrine é bastante simples: 
ninguém se preocupa com as margens; ou melhor, é melhor que as bordas 
fiquem escondidas dos mil olhos que passam pelo centro. Aqui me sinto 
como aquela bola de tênis mais uma vez. Mas se olhar atentamente à minha 
volta, ao meu lado, entre as formas esféricas e amarelas, consigo 
distinguir alguns dos meus colegas e se me concentrar bem, até as 
pessoas para quem trabalho! Se penso nisso começo a não me sentir tão 
sozinho e muitas vezes me pergunto o que poderia acontecer se, todos 
conscientes do que está acontecendo

ao nosso redor, nos rebelamos.

A primeira coisa que acontece, depois de duas horas chegando nas 
instalações e depois de ter conversado com a galera, é começar a receber 
os primeiros telefonemas. Ela é minha coordenadora. "Alina está doente, 
ela não pode vir substituí-lo imediatamente. Você vai ficar, ok?". Bem 
não! Hoje me organizei de forma diferente. Eu finalmente marquei uma 
consulta com minha psicóloga depois de meses sem conseguir encaixá-la em 
nenhuma vaga. Se eu perder, serei forçado a pagar pela sessão de 
qualquer maneira. São sessenta euros que, subtraídos dos cem que restam 
na conta, me vão deixar com quarenta euros e sem o prazer de ter 
desabafado o meu sentimento de frustração naquela pobre mulher. Ele 
anota tudo o que sai da minha boca e balança a cabeça em silêncio, 
lembrando-me de vez em quando que "você tem que entender o que procura, 
tem que ouvir a si mesmo!". Eu adoraria me ouvir, mas como diabos faço 
isso se toda vez que tento alguém me sabota?

Tento pedir ao coordenador que procure outra pessoa, explicando 
explicitamente a minha condição, mas "e quem eu te mando? Não tem 
ninguém, você também sabe que Giada se demitiu semana passada. Sinto 
muito, não sei como posso ajudá-lo, não podemos deixar a estrutura 
descoberta." Eu estava organizando essa mudança há um mês. Sou forçada a 
cerrar os dentes, ouvir meu estômago revirar e, desajeitadamente, tentar 
me acalmar. O resultado é o fracasso.

Fico pensando naquela palavra que odeio e detesto: flexibilidade. Lá 
estava ele flutuando em minha mente e batendo contra a calota craniana, 
um pouco como o protetor de tela do Windows com o qual eu normalmente 
escrevia meu nome em forma de cúpula. Ser flexível é o mantra do 
trabalho educacional, é a palavra que se espalha em qualquer anúncio que 
você encontra na web e em outros lugares. Esta é aquela famosa e antiga 
prática de espremer as pessoas como se fossem um limão, que por sua vez 
adquirem a capacidade de retomar a forma humana depois de terem sido 
reduzidas a um trapo enrolado. Flexibilidade é isso. É apenas uma 
desculpa estúpida para tapar os buracos de um escorredor/sistema em 
colapso. Mas como é possível que sejamos tão pequenos?

Sentado à mesa do escritório, entre um e-mail e outro, os grandes 
slogans ecoam na minha cabeça: "somos todos uma grande família", "agimos 
para o bem das pessoas", "ser educador é uma vocação", "educadores você 
nasce e não é feito", "garantimos serviços à pessoa", "não há melhor 
exercício para o coração do que estender a mão e ajudar os outros a se 
levantarem". Tudo isso é mero e puro slogan!

O que significa fazer parte de uma grande família? Isso não significa 
alavancar o espírito de sacrifício? E novamente, o conceito de 
"família", aquele órgão da nossa sociedade sobre o qual alguém disse 
"família demais faz mal!". O rumo que estamos tomando não é o de 
desconstruir, criticar e reinventar a família? Libertá-lo do seu valor 
tradicional que acabou por gerar muitos homens e mulheres oprimidos, em 
vez de subjetividades livres e não disfuncionais. Mas atenção, aqui não 
estamos falando de voluntariado social, vocação, piètas e amor 
desenfreado ao próximo. Aqui estamos falando de pessoas que trabalham 
para outras pessoas. O trabalho deve ser remunerado, protegido e também 
com dignidade! O que leva muitas pessoas a acreditar que um educador 
deve sacrificar-se pelo bem das pessoas para quem trabalha? O que faz 
você acreditar que preciso ser tão flexível quanto um acordeão? Estou 
começando a duvidar que o sacrifício seja feito pelas crianças para quem 
trabalho. Em vez disso, acho que muitas vezes nos tornamos como pequenos 
pedaços de pano que tapam freneticamente os buracos no sistema de 
peneira que mencionei antes.

No entanto, quem paga as consequências não somos apenas nós, somos 
sobretudo as pessoas para quem trabalhamos. Último nesta linha de 
montagem. O objetivo é "faturar!". Eu me pergunto onde estão todos os 
belos conceitos que estudei na universidade, onde foram parar todas as 
belas intenções e imagens que criei no meu fantástico cinema quando eu 
abria sorrindo uma garrafa de prosecco com uma coroa de louros na cabeça.

As cooperativas sociais também caíram no mundo das vitrines. O que está 
a acontecer é que os valores sociais, sobre os quais tanto lemos e 
estudamos, estão a lutar para serem aplicados.

Esbarram numa dura realidade em que se dá prioridade a recursos e 
concursos para os quais trabalham de forma compulsiva e teleológica. O 
objetivo não é mais a pessoa, mas sim atingir o objetivo final, 
justificar o gasto, fazer números e lucrar. Um lento processo de 
desumanização rumo ao caminho corporativo onde as pessoas são números.

Sinto que vivi e continuo a viver num mundo feito de contradições entre 
quais são os meus valores, entre quais foram as minhas intenções e qual 
é a realidade dos factos. Para onde foi a minha dignidade e para onde 
foi a das pessoas para quem trabalho? Torna-se complexo viver um dia a 
dia profissional que vai na direção oposta ao que sinto que sou e ao que 
considero certo.

Termino meu último bate-papo com os meninos mas estou distraído e às 
vezes meus olhos se enchem de lágrimas de uma raiva que não sei mais 
para onde canalizar. No final do turno percebo que tenho duas ligações 
perdidas de Clara. Certamente ele vai querer sugerir que vamos tomar um 
banho no centro da cidade com o dinheiro que não tenho enquanto 
reclamamos de nossos infortúnios no trabalho. Assim como eu, ela também 
é educadora. Ligarei de volta assim que sair das instalações. Não 
acredito, ele me dá uma notícia que faz meu corpo todo arrepiar. Ele me 
contou que esta noite no bar San Donato há um encontro daquelas garotas 
de que ele já havia me falado. Os "educadores furiosos". Clara, que os 
frequenta, explica-me que convocaram uma reunião pública para 
repensarmos colectivamente quais poderiam ser as práticas de luta para 
começarmos a fazer ouvir as nossas vozes como trabalhadores do terceiro 
sector e do mundo educativo. Ele me diz "chega, não aguento mais ouvir 
todas as suas críticas ao sistema e depois ver você reagir como um 
pedaço mole de alga marinha. Nesse passeio ou você vem ou não falo mais 
com você!". Ele tem razão. Entro no primeiro ônibus para chegar ao ponto 
de encontro e me sinto feliz, que se dane o cansaço! Aqui está ela, 
Clara está me esperando perto do bar. Atrás dela posso ver centenas de 
bolas amarelas.

A raiva é subversiva se coletivizar.

O artigo apareceu em «Gli Asini», n. 109, julho-agosto de 2023. 
Agradecemos a Ilaria Paradiso, ao Collettivo Educatrici Arrabbiate di 
Bologna e à equipe editorial pela amigável permissão para reproduzir o 
texto.

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