A-Infos (it) Italy, FDCA, il Cantiere #23: Exodus - Reverendo (ca, de, en, pt, tr)[traduzione automatica]

"Everything is alright, so we gonna walk alright, through the roads of 
Creation, we're the generation, trod through great tribulation, Exodus" 
---- "Tutto andrà per il verso giusto, così ci avvieremo con passo 
sicuro, lungo le strade del Creato, noi siamo la generazione che ha 
attraversato grandi tribolazioni, Esodo" ---- Questi sono alcuni dei 
versi profetici di Bob Marley, testo della super hit Exodus, uscito nel 
1977 (annata eccellente sotto molteplici aspetti), sull'omonimo album, 
un L.P. che rimarrà per sempre, in heavy rotation, nei nostri cuori e 
nelle nostre cuffie. Strofe che, si deduce facilmente, sono ispirate da 
letture e passi dell'Antico Testamento e che testimoniano delle 
tribolazioni del popolo di Israele; in quel caso venivano piegate, 
dall'artista, alla vita miserabile dei giamaicani negli slums di 
Kingston Town.

Mentre scrivo queste righe gli abitanti di Gaza fanno il "loro" di 
Esodo. Migliaia di persone che nella notte più buia e inseguiti dalle 
bombe, impacchettano i quattro stracci di cui dispongono e vanno via. E 
ogni uomo sa, che avere una casa per quanto miserabile essa sia, non 
sarà mai come il non averla.

Crudele e paradossale è la storia. Quanto assomigliano i disperati di 
Gaza a quegli ebrei che fuggivano dai pogrom europei, portando con sé la 
miseria e gli strumenti musicali indispensabili alla loro cultura. Si 
badi bene: strumenti musicali che fosse possibile trasportare cioè 
violini, clarinetti, mandolini, trombe, fisarmoniche, tutto ciò che 
poteva essere impacchettato, gli stessi strumenti adoperati dai gitani e 
dai rom di tutto il mondo, altri senza terra, altri assassinati nei 
lager. Tutta la musica ebraica è intrisa del profondo dolore di un 
popolo senza terra, perseguitato e scacciato via. Le banchine di 
Aushwitz erano piene di strumenti musicali abbandonati accanto alle 
valigie. E oggi, senza ombra di dubbio, quella musica sarebbe 
un'appropriata colonna sonora per i palestinesi. E suonerebbero bene 
questi musicisti ebrei accanto alle voci potenti e affilate, dolcemente 
malinconiche ed acute dei cantanti arabi, e canterebbero bene quegli 
strumenti, ballerebbero quelle genti, si incontrerebbero sugli spartiti, 
dialogherebbero tra le note, si affronterebbero a colpi di maestria con 
lo strumento, con parole di nenie struggenti.

Come risalterebbero bene le liriche di poeti arabi come Adonis, Jabra 
Ibrahim Jabra, Khalil Gibran, sulle melodie di un Gabriele Cohen, 
Kletzmatics, John Zorn e così all'infinito. Ma perché così non può 
essere, da chi e quando è stato deciso che gli uomini debbano scannarsi 
invece di incontrarsi e ri-conoscersi, magari attraverso la poesia e le 
note?

Chi compone e riaggiorna questo musical di distruzione e morte, 
bombardamenti e pogrom, cioè lo stesso spartito che ci si ripropone 
sempre, su diverse latitudini, ma sempre uguale e disperante?

Il dolore dell'uomo è uguale per tutti gli uomini, come la poesia, come 
la musica. Ma c'è qualcosa di più grande nell'uomo: c'è un afflato 
schiacciato, pestato, ridotto al lumicino, una piccola fiammella che 
deve pur resistere.

Il pianista pugliese Francesco Lotoro ha dedicato parte della sua vita a 
trascrivere e salvare dall'oblio le musiche composte nelle realtà 
concentrazionarie, incluse chiaramente quelle provenienti dai lager di 
Dachau e Borgermoor, ma non solo quelle degli ebrei coinvolti 
nell'Olocausto.

Aldilà del valore artistico dell'operazione, quel che emerge 
violentemente è l'enorme spessore umano che essa rappresenta. Significa 
conservare e mettere al riparo quella fiammella di umanità e 
fratellanza, quel barlume di testimonianza che quelle musiche esprimono. 
Vuol dire che anche nei momenti più bui, esattamente come quelli che ci 
troviamo a vivere, è sempre possibile esprimere la radicalità del valore 
di ogni singola vita contro la mostruosa macchina di guerra e 
sopraffazione che ci circonda, che la speranza non è una panacea per 
vinti, non è solo una virtù teologale, ma essa ci sostanzia e ci definisce.

Domani ascolteremo la musica e perché no, il rap composto durante la 
notte buia di Gaza, durante l'Esodo, come per tutti gli Esodi. Questa 
parola greca che significa "fuori in strada", quando capiremo che è la 
nostra condizione di uomini, quando accetteremo che solo essa abbatte i 
muri, che essa significa rivoluzione?

Domani, ma oggi e per sempre grideremo: due popoli nessuna nazione.

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