A-Infos (it) Italy, Sicilia Libertaria #462 - Il diario di Nour: Guarisco, mi spezzo, tengo duro, crollo (ca, de, en, pt, tr)[traduzione automatica]

«Come fai ad andare avanti? Come continui ad aiutare gli altri quando 
anche tu stai soffrendo? Ti è mai capitato di crollare? Riesci ad andare 
avanti?» ---- Queste sono le domande che mi sento ripetere più e più 
volte da giornalisti, amici, colleghi all'estero, persino da sconosciuti 
online. E, onestamente, le pongo anche a me stessa. ---- Da oltre 21 
mesi vivo una guerra incessante a Gaza. Sono una professionista della 
salute mentale; ma qui questo titolo è tutt'altro che sufficiente. A 
Gaza non ci è concesso il privilegio di essere solo una cosa. Sono una 
terapeuta, sì. Ma sono anche una donna che affronta una perdita. Sono 
una madre che cerca di proteggere i suoi figli. Sono una figlia in lutto 
per i propri cari. Sono un'operatrice sanitaria stanca della guerra, 
un'anima spezzata che porta il peso degli altri. Sono testimone di 
crimini indicibili. Sono una che si prende cura dei feriti, pur portando 
le mie ferite. Sono tutti questi ruoli contemporaneamente, 
inseparabilmente intrecciati. Guarisco, mi rompo, sostengo, crollo a pezzi.

Fin dall'inizio di questa guerra ho vissuto una triplice esistenza. 
Cerco di aiutare a guarire una comunità che sta annegando nel trauma, 
anche mentre piango i miei cari, anche mentre mi rialzo dalle macerie di 
ogni nuovo bombardamento. Cerco di preservare la mia voce, di continuare 
a testimoniare, anche se la paura si afferra con gli artigli alla mia 
gola ogni giorno. Oggi, mentre scrivo questo, sto vivendo alcuni dei 
giorni più bui della guerra. Non mi vergognerò di dire: ho fame; e la 
mia fame non è un incidente. È il risultato di un blocco, di politiche e 
di privazioni deliberate, ma la vergogna non mi appartiene. Appartiene 
al mondo che predica l'umanità e i diritti umani mentre Gaza viene 
bombardata, affamata e messa a tacere.

Chi sono adesso? Sono ancora una «terapeuta»? O sono anche una vittima, 
una rifugiata, una figlia in lutto, una madre nella paura, un'operatrice 
umanitaria che si aggrappa alla speranza a mani nude?

Ho imparato a insegnare ai miei figli ad avere pazienza con la fame.

Da quando abbiamo iniziato a lavorare nei campi profughi, non abbiamo 
mai esercitato la nostra professione in condizioni normali. Ospedali 
bombardati, équipe mediche uccise o arrestate, cliniche evacuate, strade 
rese impraticabili. Eppure persistiamo; non solo per dovere 
professionale, ma per un più profondo senso morale. Diamo un bacio 
d'addio ai nostri figli ogni mattina, terrorizzati che possa essere 
l'ultima volta. Poi iniziamo le sessioni della giornata, in tende, negli 
angoli dei rifugi o tra le rovine.

La mia visione di me stessa è cambiata, tutte le nostre vite sono 
cambiate. Ho perso tutto ciò che una volta consideravo normale. Ho 
imparato a piangere mentre vado avanti, a seppellire i miei morti nel 
mio cuore e a continuare a servire i vivi. Ho imparato a sfuggire alla 
morte, a portare l'ansia per 21 mesi senza sosta, a pregare per gli 
amici intrappolati sotto le macerie. Ma ho anche imparato la resistenza. 
Ho scoperto una forza che non sapevo di avere. È forse perché non 
c'erano altre opzioni? Forse. Ma è più certo che sia così perché la fede 
in Dio e nella dignità del nostro popolo è una forza che ci porta 
attraverso l'inimmaginabile.

Ho imparato a sopravvivere in un luogo inadatto alla vita. A conservare 
l'acqua per giorni. A fare a meno dei beni di prima necessità. A 
insegnare ai miei figli a essere pazienti con la fame. Un'amica ci ha 
raccontato che suo figlio, come la maggior parte dei bambini al giorno 
d'oggi, si era lamentato per la fame. Ma, quando ha visto il dolore sul 
suo volto, si è subito scusato con gli occhi pieni di lacrime, dicendo: 
«Mi dispiace mamma, non ho fame. Per favore, non essere triste». Stava 
solo cercando di proteggerla dal dolore, negando il proprio. Un bambino 
al mondo dovrebbe mai sentirsi in colpa o scusarsi per la fame?

Cosa significa neutralità di fronte alle atrocità?

Ogni giorno mi siedo con persone distrutte dalla perdita. Eppure non 
sono estranea alle loro storie. Vivo anch'io questa guerra. Soffro lo 
stesso dolore, porto le stesse ferite. Un ragazzo di 15 anni una volta 
mi ha detto che avrebbe voluto morire con la sua famiglia. Mi si è 
spezzato il cuore con lui. Una madre mi ha confessato di non poter più 
sfamare i suoi figli. Mi sussurrò: «Non ce la faccio più». Pensai a 
bassa voce: «Anch'io».

Questo è ciò che chiamiamo «compassion fatigue/affaticamento da 
compassione» quando l'infinita testimonianza della sofferenza inizia a 
logorare l'anima. Quando senti di non avere più nulla da dare, ma 
continui comunque a presentarti. È paragonato al «burnout», 
l'esaurimento emotivo cronico di chi lavora in ambienti afflitti dal 
dolore, privi di risorse e inesorabilmente pericolosi.

Non offriamo consulenza da uffici tranquilli. Cerchiamo di piantare 
speranza in tende sovraffollate e scuole bombardate. I bambini parlano 
di missili come altri parlano di colazione: con tanta disinvoltura, con 
tanta «routine». Eppure, in mezzo a questo orrore, agli operatori della 
salute mentale viene ancora chiesto di rimanere neutrali. Ma cosa 
significa neutralità di fronte all'atrocità? Dovrei dare una pacca sulla 
spalla ai bambini e dire «andrà tutto bene» quando so che non 
dimenticheranno mai l'odore del sangue? Come posso parlare di sicurezza 
a coloro che ora vedono il pericolo in ogni suono, ogni ombra, ogni colore?

La verità è che a volte non parliamo affatto. In alcune sedute, il 
silenzio è tutto ciò che abbiamo. Ma la presenza può bastare. Essere lì, 
testimoniare, stare accanto a qualcuno nel suo dolore senza dover 
intervenire, anche questo può essere curativo. Il sorriso di un bambino 
dopo giorni di pianto, una donna che finalmente si riposa dopo una 
tempesta di panico, la gratitudine di un anziano dopo essere stato 
veramente ascoltato: questi sono i momenti che ci aiutano ad andare avanti.

Ciò che mi scalda il cuore è il modo in cui ci abbracciamo a vicenda

Non siamo soli in questo strazio. Intorno a me ci sono colleghi la cui 
forza mi rende umile ogni giorno. Ognuno di loro porta con sé una storia 
di perdita inimmaginabile; eppure continua a esserci. Un nostro caro 
collega, medico gentile e premuroso, ha perso tutta la sua famiglia in 
un colpo solo. Nonostante il suo profondo dolore e la sua sofferenza, ha 
ripreso a lavorare e a prendersi cura di chi gli stava intorno. Anche 
nel suo dolore, ci ha sostenuto e ci ha ricordato perché continuiamo a 
operare. Un altro collega ha perso sua figlia. Un'altra, suo marito. E 
tutti noi, ognuno di noi, abbiamo perso tutto ciò che un tempo avevamo: 
le nostre case, le nostre strade, i nostri ricordi, i nostri cari. 
Eppure siamo qui; stanchi, addolorati, affamati; spinti da qualcosa di 
più grande del dolore: un amore profondo e silenzioso per la nostra 
gente. Mettiamo ciò che resta del nostro cuore nel nostro lavoro.

A volte, le circostanze ci costringono a evacuare una clinica, e un 
pesante senso di colpa ci assale, perché sappiamo quanto le persone 
dipendano da noi. Ma questo senso di colpa non è una debolezza: è la 
misura del nostro amore. Questo dolore è il carburante che ci fa andare 
avanti.

Ciò che mi scalda il cuore è il modo in cui ci abbracciamo. Come ci 
controlliamo a vicenda nel mezzo del caos. Come piangiamo insieme quando 
uno di noi è perso. Come condividiamo la nostra stanchezza, il nostro 
dolore, la nostra impotenza e in qualche modo riusciamo ancora a 
infondere speranza l'uno nell'altro. «Questo finirà», diciamo. «Dio 
restituirà ciò che ci è stato tolto». Ricordiamo i più disperati tra 
noi: «Un giorno, guarderemo indietro e diremo: siamo sopravvissuti». Ci 
siamo sostenuti a vicenda.

Guardo i miei colleghi e vedo «coraggio avvolto nel dolore». Ci 
sosteniamo a vicenda, ci ricordiamo a vicenda che questo finirà, che la 
giustizia arriverà, che il nostro popolo merita la vita. Quindi, come 
possiamo andare avanti? Forse la domanda migliore è: come potremmo non 
farlo?

Fermarsi significherebbe lasciare che l'oscurità vinca. Potremmo essere 
esausti, ma non distrutti. Non ancora. Perché Gaza non è solo una terra 
di dolore e macerie; è una terra di feroce resilienza, un luogo dove 
l'umanità insiste a brillare anche attraverso l'orrore più profondo. 
Siamo ancora qui. E insieme guariremo.

Come ci ricorda il poeta Elia Abu Madi: «Disperare, credo, sia un 
tradimento: di coloro che hanno vissuto con speranza o sono morti 
sognando ancora».

Nour Z. Jarada

Manager Salute Mentale con

Medici del Mondo - Gaza

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