A-Infos (de) Italy, Sicilia Libertaria #462 - Nours Tagebuch: Ich heile, ich zerbreche, ich halte durch, ich stürze ein (ca, en, it, pt, tr)[maschinelle Übersetzung]

"Wie schaffst du es weiterzumachen? Wie kannst du anderen helfen, 
während du selbst leidest? Ist es dir je passiert, zusammenzubrechen? 
Kannst du weitermachen?" ---- Diese Fragen höre ich immer wieder - von 
Journalist:innen, Freund:innen, Kolleg:innen im Ausland, sogar von 
Fremden im Internet. Und, ehrlich gesagt, stelle ich sie mir auch 
selbst. ---- Seit über 21 Monaten lebe ich in einem unaufhörlichen Krieg 
in Gaza. Ich bin Fachkraft für psychische Gesundheit; aber hier reicht 
dieser Titel bei Weitem nicht aus. In Gaza haben wir nicht das Privileg, 
nur eine Rolle zu sein. Ich bin Therapeutin, ja. Aber ich bin auch eine 
Frau, die Verlust erträgt. Ich bin eine Mutter, die ihre Kinder zu 
schützen versucht. Ich bin eine Tochter, die um ihre Angehörigen 
trauert. Ich bin eine Gesundheitsarbeiterin, die kriegsmüde ist, eine 
gebrochene Seele, die das Leid anderer trägt. Ich bin Zeugin 
unbeschreiblicher Verbrechen. Ich versorge Verwundete, während ich meine 
eigenen Wunden mit mir trage. Ich bin all dies zugleich, untrennbar 
miteinander verwoben. Ich heile, ich zerbreche, ich halte durch, ich 
falle in Stücke.

Seit Beginn dieses Krieges lebe ich ein dreifaches Leben. Ich versuche, 
einer Gemeinschaft zu helfen, die im Trauma versinkt, während ich um 
meine Liebsten weine und mich aus den Trümmern jedes neuen Bombardements 
erhebe. Ich versuche, meine Stimme zu bewahren, weiter Zeugnis 
abzulegen, obwohl die Angst mir jeden Tag die Kehle zuschnürt. Heute, 
während ich das schreibe, erlebe ich einige der dunkelsten Tage des 
Krieges. Ich schäme mich nicht zu sagen: Ich habe Hunger; und mein 
Hunger ist kein Unfall. Er ist die Folge einer Blockade, politischer 
Entscheidungen und gezielter Entbehrung, doch die Scham gehört nicht 
mir. Sie gehört einer Welt, die Menschlichkeit und Menschenrechte 
predigt, während Gaza bombardiert, ausgehungert und zum Schweigen 
gebracht wird.

Wer bin ich jetzt? Bin ich immer noch "Therapeutin"? Oder bin ich auch 
Opfer, Geflüchtete, trauernde Tochter, verängstigte Mutter, humanitäre 
Helferin, die sich mit bloßen Händen an die Hoffnung klammert?

Ich habe gelernt, meinen Kindern Geduld mit dem Hunger beizubringen.

Seit wir in Flüchtlingslagern arbeiten, haben wir nie unter normalen 
Bedingungen praktiziert. Krankenhäuser werden bombardiert, medizinische 
Teams getötet oder verhaftet, Kliniken evakuiert, Straßen unpassierbar 
gemacht. Und doch machen wir weiter; nicht nur aus beruflicher Pflicht, 
sondern aus einem tieferen moralischen Sinn. Wir geben unseren Kindern 
jeden Morgen einen Abschiedskuss, in der Angst, dass es das letzte Mal 
sein könnte. Dann beginnen wir die Sitzungen des Tages - in Zelten, in 
Ecken von Notunterkünften oder zwischen Ruinen.

Mein Selbstbild hat sich verändert, unser aller Leben hat sich 
verändert. Ich habe alles verloren, was ich einst für normal hielt. Ich 
habe gelernt, weinend weiterzugehen, meine Toten im Herzen zu begraben 
und den Lebenden weiter zu dienen. Ich habe gelernt, dem Tod zu 
entkommen, 21 Monate ununterbrochene Angst zu tragen, für Freunde zu 
beten, die unter den Trümmern gefangen sind. Aber ich habe auch 
Widerstandskraft gelernt. Ich habe eine Kraft entdeckt, von der ich 
nicht wusste, dass ich sie habe. Liegt es daran, dass es keine anderen 
Optionen gab? Vielleicht. Aber sicher ist, dass der Glaube an Gott und 
die Würde unseres Volkes eine Kraft ist, die uns durch das 
Unvorstellbare trägt.

Ich habe gelernt, an einem lebensfeindlichen Ort zu überleben. Wasser 
tagelang zu sparen. Auf das Nötigste zu verzichten. Meinen Kindern 
Geduld mit dem Hunger beizubringen. Eine Freundin erzählte uns, dass ihr 
Sohn - wie die meisten Kinder heute - über Hunger klagte. Doch als er 
den Schmerz in ihrem Gesicht sah, entschuldigte er sich sofort mit 
Tränen in den Augen: "Es tut mir leid, Mama, ich habe keinen Hunger. 
Bitte sei nicht traurig." Er wollte sie nur vor ihrem eigenen Schmerz 
schützen, indem er seinen verleugnete. Kein Kind auf der Welt sollte 
sich je schuldig fühlen oder sich für Hunger entschuldigen müssen.

Was bedeutet Neutralität angesichts von Gräueltaten?

Jeden Tag sitze ich mit Menschen, die vom Verlust zerstört sind. Und ich 
bin ihren Geschichten nicht fremd. Ich erlebe diesen Krieg ebenfalls. 
Ich leide denselben Schmerz, trage dieselben Wunden. Ein 15-jähriger 
Junge sagte mir einmal, er wünschte, er wäre mit seiner Familie 
gestorben. Mein Herz brach mit ihm. Eine Mutter gestand mir, dass sie 
ihre Kinder nicht mehr ernähren könne. Sie flüsterte: "Ich kann nicht 
mehr." Leise dachte ich: "Ich auch nicht."

Das ist es, was wir "compassion fatigue" - Mitgefühlserschöpfung - 
nennen, wenn das ständige Zeugnis von Leid die Seele zermürbt. Wenn man 
fühlt, nichts mehr geben zu können, und trotzdem weiter hingeht. Es 
ähnelt dem "Burnout", der chronischen emotionalen Erschöpfung von 
Menschen, die in von Schmerz geprägten, gefährlichen und ressourcenarmen 
Umgebungen arbeiten.

Wir beraten nicht aus ruhigen Büros. Wir versuchen, Hoffnung in 
überfüllten Zelten und bombardierten Schulen zu pflanzen. Kinder reden 
über Raketen, wie andere über Frühstück: mit völliger 
Selbstverständlichkeit, als wäre es Routine. Und doch wird von 
Fachkräften für psychische Gesundheit inmitten dieses Horrors immer noch 
Neutralität verlangt. Aber was bedeutet Neutralität angesichts von 
Gräueln? Soll ich Kindern auf die Schulter klopfen und sagen "alles wird 
gut", wenn ich weiß, dass sie den Geruch von Blut nie vergessen werden? 
Wie kann ich von Sicherheit sprechen zu Menschen, die nun in jedem 
Geräusch, jedem Schatten, jeder Farbe Gefahr sehen?

Die Wahrheit ist: Manchmal sprechen wir gar nicht. In manchen Sitzungen 
ist Schweigen alles, was wir haben. Aber die bloße Anwesenheit kann 
genügen. Dasein, Zeugnis ablegen, jemanden im Schmerz begleiten, ohne 
eingreifen zu müssen - auch das kann heilsam sein. Das Lächeln eines 
Kindes nach Tagen des Weinens, eine Frau, die nach einer Panikattacke 
endlich ruhen kann, die Dankbarkeit eines alten Mannes, nachdem er 
wirklich gehört wurde: Das sind die Momente, die uns weitermachen lassen.

Was mein Herz wärmt, ist, wie wir uns gegenseitig umarmen

Wir sind in diesem Leid nicht allein. Um mich herum sind Kolleg:innen, 
deren Stärke mich jeden Tag demütig macht. Jede und jeder trägt eine 
Geschichte unvorstellbaren Verlusts, und doch sind sie noch da. Ein 
lieber Kollege, ein sanfter, fürsorglicher Arzt, verlor seine gesamte 
Familie auf einmal. Trotz seines tiefen Schmerzes und Leidens kehrte er 
zurück, um zu arbeiten und sich um andere zu kümmern. Selbst in seinem 
Schmerz stärkte er uns und erinnerte uns daran, warum wir weitermachen. 
Ein anderer Kollege verlor seine Tochter. Eine andere ihren Ehemann. Und 
wir alle haben alles verloren, was wir einst hatten: unsere Häuser, 
unsere Straßen, unsere Erinnerungen, unsere Liebsten. Und doch sind wir 
hier; müde, trauernd, hungrig; angetrieben von etwas, das größer ist als 
der Schmerz: einer tiefen, stillen Liebe zu unserem Volk. Wir geben den 
Rest unseres Herzens in unsere Arbeit.

Manchmal zwingen uns die Umstände, eine Klinik zu evakuieren, und eine 
schwere Schuld überkommt uns, weil wir wissen, wie sehr die Menschen von 
uns abhängen. Aber diese Schuld ist keine Schwäche: Sie ist das Maß 
unserer Liebe. Dieser Schmerz ist der Treibstoff, der uns weitermachen 
lässt.

Was mein Herz wärmt, ist, wie wir uns umarmen. Wie wir uns mitten im 
Chaos gegenseitig halten. Wie wir zusammen weinen, wenn wir jemanden 
verlieren. Wie wir unsere Erschöpfung, unseren Schmerz, unsere 
Hilflosigkeit teilen und dennoch Hoffnung ineinander pflanzen. "Das wird 
enden", sagen wir. "Gott wird uns zurückgeben, was uns genommen wurde." 
Wir erinnern die Verzweifelten unter uns: "Eines Tages werden wir 
zurückblicken und sagen: Wir haben überlebt." Wir haben uns gegenseitig 
getragen.

Ich sehe meine Kolleg:innen und sehe "Mut, eingehüllt in Schmerz". Wir 
stützen uns gegenseitig, wir erinnern uns gegenseitig daran, dass das 
enden wird, dass Gerechtigkeit kommen wird, dass unser Volk das Leben 
verdient. Wie wir also weitermachen? Vielleicht ist die bessere Frage: 
Wie könnten wir es nicht?

Aufzugeben hieße, die Dunkelheit gewinnen zu lassen. Wir mögen erschöpft 
sein, aber wir sind nicht zerstört. Noch nicht. Denn Gaza ist nicht nur 
ein Land des Schmerzes und der Trümmer; es ist ein Land unbändiger 
Resilienz, ein Ort, an dem Menschlichkeit selbst durch tiefsten Horror 
hindurch weiterleuchtet. Wir sind immer noch hier. Und gemeinsam werden 
wir heilen.

Wie uns der Dichter Elia Abu Madi erinnert: "Verzweiflung, glaube ich, 
ist ein Verrat: an denen, die mit Hoffnung lebten oder starben, während 
sie noch träumten."

Nour Z. Jarada
Leiterin Psychische Gesundheit
Ärzte der Welt - Gaza

https://www.sicilialibertaria.it/
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